Tragos, porros y alegrías,
ilusiones compartías
dejad que el fuego quema mi interior.

Revolcándome entre vicios,
que van llenando los resquicios.
Que en el camino ha dejao la desilusión.

Y saber que la cuesta es empiná,
el cielo duro de roer.
y al final la puerta está cerrá.

En Paris mayo no es primavera,
las flores mueren en Cuba,
anda triste y perdía la libertad.

Entre risas y sollozos
voy mirando algunas fotos
algún tiempo pasao pudo ser mejor.

Recordando a toa esa gente
a Guevara, al Allende,
quizá no vuelva, todo cambió.

Arte, lucha y compromiso
no es vestirse de domingo.
Sentirlo adentro del caparazón.

De allí una vez me va pidiendo
que nunca ceje en el intento
nos queda un brindis por la revolución!!

Ante el mercao y el dinero,
siempre habrá guerrilleros,
por más hostias que nos demos,
seguiremos combatiendo.